Простите, господа, мне этот сегодняшний дайрофлуд...но раз уж дневник мой все равно никто не читает, могу же я себе позволить излить ему душу..пусь не часто, а вот так...порою..но все же...и пусть не душу, а хотя бы настроение....ибо душу чтобы излить, ее нужно для начала хотя бы найти...мне не удаётся...что-то делаю незнамо что, куда-то хожу, с кем-то говорю...и утопаю...все дальше утопаю в этом кофейно-шоколадном одиночестве..нет не в том, когда кажется что ты один на планете и никого рядом...а в том когда, ЗНАЕШЬ, что ты один...
и в мозгу отчаянно крутится эта вот баллада...я слышала ее в исполнении автора...это чудесно, надо сказать!
Итак, БАЛЛАДА ОБ УТРЕННЕМ ГОРОДЕ
(Виктор Луферов) Газетчики:
Сенсация!! Сенсация!! На западном побережье
бесследно исчез многомиллионный город!
Для расследования собрана комиссия
из компетентнейших учёных мира.
Англичанин Кларк заявляет, что выявление
причин исчезновения Птице-Города прольёт свет
на причины исчезновения Атлантиды.
Сенсация!! Сенсация!!
Прохожий:
Он умер на моих руках -
старик, единственный и чудом
спасшийся.
Светилось изумление и страх в его глазах,
и ртом обугленным он всё шептал:
"Я видел город улетающий...
я видел город улетающий..."
Монолог Птице-Города:
Я любил смотреть на звёзды,
но вонючей сетью улиц
мне опутали глаза,
словно я им - певчий зяблик,
чтобы в клетке жить и зябнуть.
Эти люди так глупы,
если в горло намели
мне пыль слов и улиц пыль.
Заковали, заковали,
словно пойманную птицу,
посадили меня в
клетку
из асфальта и из стали.
И пытались чьи-то руки
обязательно ведь - в душу,
словно не хватало снов им,
высосанных из подушки.
Лилипуты, пьянь и сплетники,
мной воспользовавшись как лестницей,
всё повыше влезть пытались,
всё ходили, всё топтали -
мои крылья примеряли,
мои крылья примеряли...
Я не мог мириться с этим,
я прощал всё только гениям
из-за родства наших душ.
Но рождался хоть однажды -
где, в века какие -
гений,
чтоб ему не уготовили
ни костра и ни гонений?!
Годы мерно падали на висок.
Хрипло звякал то топор, то пистолет.
Никли звёздно гении на песок...
Я не знаю, сколько это длилось долгих лет.
Но пришло то утро раннее,
когда вновь на лоб высокий
пала красная роса -
и, очнувшись ото сна,
я открыл свои глаза,
я расправил свои крылья,
я расправил свои крылья...
Старик:
Я видел город улетающий,
и рвались улицы, как
нитки,
и лопались дома, как семечки,
под прессом неба и земли...
И я один в живых остался.
В какой-то яме распластавшись,
я всё же видел краем глаза:
в ладонях неба - льдинкой тающей -
огромный город улетающий...